C’est bien volontiers que je présente ce texte du « Chemin de Croix en compagnie des Saints », pour le recommander à la piété et à la prière des prêtres et de tous ceux qui désirent porter la Croix avec Jésus, guidés et réconfortés par le témoignage de tant de saints.

Léon Bloy écrivait qu’il n’y avait qu’une seule tristesse en cette vie : celle de ne pas être des saints. C’est très probablement pour ce motif que nous nous sentons attirés et fascinés par ceux qui ont obtenu le bonheur en parcourant le chemin de la sainteté.

Avec le Christ – le seul Saint – et en compagnie de ceux qui dans leur vie sont devenus d’authentiques disciples du Christ, parcourons, nous aussi, le chemin de la Croix, chemin ardu mais heureux, pour parvenir avec Lui à la gloire de la résurrection.

Du Vatican, Jeudi Saint 2000.

Darío Card. Castrillón Hoyos

Préfet de la Congrégation pour le Clergé

Seigneur Jésus, aujourd’hui c’est à nous de t’accompagner au long du Chemin de Croix, nous tes prêtres, les serviteurs que tu t’es choisi pour continuer à construire et guider ton Église.

Tu as voulu te servir de notre personne pour rendre présent ta Personne à la communauté des croyants.

Chaque jour tu nous impliques dans le mystère de ta Passion et de ta Résurrection.

Chaque jour tu nous confies ta Parole et ta Miséricorde pour les semer dans le monde.

Chaque jour résonne dans notre coeur et dans notre âme ton invitation douce et sévère : " Qui veut venir derrière moi,¼ qu’il prenne sa Croix et me suive ! "

En commençant ce chemin de Croix, nous écoutons l’avertissement que tu adressas à l’apôtre Thomas : " Je suis la voie ! " nous savons qu’il nous faut parcourir un chemin que tu es toi-même ; une voie douloureuse creusée dans ton corps même.

Nous entendons aussi la voix de ton Apôtre Paul qui dit : " Je complète en ma chair ce qui manque à la passion du Christ¼  " et nous comprenons que ce qui te manque, maintenant, c’est notre chair notre existence qui t’appartient déjà, mais qui ne s’est pas encore entièrement offerte et qui recule, surtout quand elle a peur de souffrir.

Nous offrons chaque jour ton Corps sacrifié et ton Sang répandu, mais nous sommes toujours tentés de nous soustraire quand nous devons être, avec toi, des grains de blé moulus ou des grains de raisin pressés.

C’est pourquoi, Seigneur, pour apprendre à t’accompagner vraiment dans ce chemin douloureux et glorieux, nous demanderons l’aide de tes prêtres saints.

Fait que les mystères d’amour et de douleur de ta passion se gravent en nous, tes ministres, comme ils se sont gravés, au vif, dans leur corps et dans leur âme.

J’ai pensé et j’ai souvent dit, moi ton prêtre, que tu as été condamné injustement.

Judas t’a trahi, en proie à l’ingratitude, à l’avarice et au Mauvais.

Les Prêtres et le Sanhédrin t’ont refusé parce qu’ils étaient aveuglés devant l’inattendu de ta splendeur divine.

Les soldats t’ont flagellé et se sont moqués de toi, parce qu’ils étaient inconscients et abrutis.

Pilate t’a donné aux mains des bourreaux par peur et scepticisme.

Et la foule criait : " Crucifie-le ! " parce qu’elle y était incitée, oubliant que " tu étais passé parmi eux en faisant du bien. "

Condamné injustement, innocent condamné.

Mais maintenant je pense, Seigneur, avoir négligé la vérité la plus profonde et la plus bouleversante.

Tu as été condamné justement, parce que tu as vraiment voulu prendre sur toi le poids horrible de tous nos péchés, en assumer la responsabilité devant Dieu, notre Créateur et Père.

Encore plus : pour nous et à notre place, tu as voulu " te faire péché pour nous ", et tu es devenu – face au monde – " comme quelqu’un devant qui on se voile la face de honte ".

" Agneau de Dieu qui enlèves les péchés du monde¼  "  tu les enlèves parce que tu continues à les prendre sur toi et à les expier un par un.

Et chaque jour de notre histoire est pour toi un Vendredi saint.

Je pense à ton prêtre, S. Léopold Mandic, renfermé pendant des années et des années en son confessionnal, submergé par les péchés que les pénitents lui reversaient sur le dos. Tourné en dérision par certains parce qu’il les rendait tous innocents, en les acquittant avec une largesse miséricordieuse, pour passer ensuite de longues nuits en expiation, en tremblant de la peur du jugement de Dieu. Il avait en effet congédié les pécheurs les plus fragiles en s’offrant à leur place : " C’est moi qui ferai pénitence pour vous, c’est moi qui prierai¼  "

Et, riche de miséricorde pour tous, il acceptait de trembler devant la justice de Dieu.

Nous sommes restés presque seuls au monde – nous, tes prêtres – à dire que la souffrance peut racheter, que la douleur peut se remplir de sens et devenir salvifique.

Mais nous le disons timidement, comme si nous devions nous faire pardonner ce langage étrange et difficile.

Il y a tellement de douleur dans le monde ! Tant de peines quotidiennes, et nombreux sont ceux sur qui pèse la croix, sans qu’ils puissent l’éviter.

Et nous devrions les inviter à la porter en l’embrassant, comme tu le fais pendant que le bois te creuse les épaules et s’imbibe de ton sang !

" Je te salue, ô Croix désirée depuis si longtemps ! " disait ton disciple André. L’apôtre Paul aussi annonçait qu’il était joyeusement " crucifié avec toi " et qu’il ne voulait connaître que " la sagesse de la Croix. ^"

Un de tes poètes a dit : " Jésus prend la Croix, comme nous prenons l’Eucharistie. "

C’est nous, tes prêtres, qui tenons chaque jour entre les mains ton corps sacrifié, qui le présentons à l’adoration, et qui l’offrons en nourriture.

Tu ne nous demandes pas d’être plus forts dans la patience, mais plus heureux dans la manière de transsubstantier nos petites souffrances en ta souffrance infinie, et d’en faire une nourriture pour l’Église.

S. Jean de la Croix – qui composa les plus beaux poèmes d’amour mystique dans une prison sombre et pleine de tourments – enseignait : " Contente-toi du Christ crucifié. Souffre avec lui et repose-toi avec Lui " et il sut se serrer tellement à toi que, sur son lit de mort, il s’émouvait en regardant son propre corps malade, en considérant ses plaies " dévotement " parce qu’elles ressemblaient aux tiennes.

Accorde-nous, Seigneur, d’adorer nos petites croix – surtout celles qui sont inhérentes à notre ministère – comme des fragments de ta Croix glorieuse.

Toi, ô Seigneur, " tu tombes pour la première fois " : par trois fois, tu t’abattras au sol et tu te relèveras difficilement avant d’arriver sur le Calvaire.

Ton épuisement, je l’ai souvent montré aux fidèles, pour qu’ils en prennent exemple.

" Jésus aussi est tombé " – disais-je - même le Fils de Dieu a expérimenté la faiblesse qui fracasse nos pauvres forces ! ". Mais je le disais comme si, de ta part, nous étions en droit d’attendre une énergie plus indomptée.

Et j’ai oublié que tes chutes furent les derniers pas, décisifs, de ton Incarnation.

Toi, pour nous, tu es descendu du ciel : tu es descendu dans une pauvre grotte à Bethléem ; tu es descendu au milieu d’une foule de pécheurs et de malades.

Tu es descendu¼ , mais cela n’aurait pas suffi, sans ces derniers pas d’obéissance qui te rapprochent du coeur de la terre, de ton sépulcre neuf.

Ainsi toi, en tombant, tu commences à adhérer au sol de tout ton corps.

Tu embrasses la terre comme le fait le missionnaire qui arrive dans le pays étranger qui devient sa patrie.

Tu te prosternes au sol et tu l’embrasses comme nous les prêtres nous l’avons fait au jour de notre ordination.

Je me souviens des paroles que dit à son fils la mère de Saint Jean Bosco, le jour de sa première Messe solennelle (et c’était la fête du Corpus Domini !) : " Tu es prêtre : tu dis la Messe, tu es donc plus près de Jésus-Christ. Rappelle-toi, cependant, que commencer à dire la Messe veut dire commencer à souffrir. "

On commence inévitablement à souffrir, parce qu’il faut porter le Corps et la Parole de Dieu à tous les hommes, et le chemin est inégal et souvent accidenté.

Mais toi, Seigneur, accorde-nous de ne tomber que sur ton chemin.

Le long du chemin, Seigneur, tu as certainement rencontré ta Mère.

Cela faisait plus de trente ans qu’elle attendait le jour annoncé où " une épée lui aurait transpercé l’âme ". Elle t’accompagnait ainsi au Calvaire, et le centurion avait déjà en main la lance qui aurait blessé vos coeurs.

La tradition a mis dans la bouche de la Vierge la plainte du prophète : " O vous qui passez le long du chemin, arrêtez-vous et regardez s’il y a une douleur semblable à ma douleur¼  "

Mais nous nous sommes tous arrêtés sur le seuil du mystère, ne prenant garde qu’à la douleur provoquée par les insultes et les blessures.

Nous n’avons pas considéré la vraie et bienheureuse douleur de ta Vierge Mère, silencieuse, devant le dialogue que tu entretenais avec ton Père, avant qu’il t’abandonnât.

Certainement Marie se rappelait les paroles de l’ange : " tu enfanteras un Fils¼ , · il sera grand¼ et son royaume n’aura pas de fin¼  " 

C’est ce qu’on lui avait promis, et voilà que par contre le Père " se défaisait de son Fils par amour du monde " : " il ne l’épargnait pas ! " 

Et à elle, on demandait encore de consentir, de répéter le Fiat, d’abandonner son Fils à la mort pour recevoir un disciple en échange ¼

Mais comment aurait-elle pu ne pas consentir, si elle était appelée – elle la première – à considérer " le prix du rachat " ? Pas seulement notre rachat de fils pécheurs, mais plus encore : son propre rachat de Femme Immaculée, rachetée d’avance par le sacrifice de son Fils.

Marie accompagnait Jésus sur le mont, là où elle devait comprendre, dans un frisson mystérieux, qu’elle était, elle la première, " Fille de son Fils ".

Aux pieds de la Croix, en se voyant depuis toujours immergée dans une mer de grâce, elle devint pour nous Mère de miséricorde.

En cette station, nous n’apprenons que de sa part : la Toute Sainte.

Un homme, passant par hasard en revenant des champs, fut obligé de porter ta Croix pour te donner un peu de soulagement. Nous ne savons rien de lui, mais nous savons que ses fils, Alexandre et Rufus, devinrent chrétiens. Et il est émouvant de penser que ce fut peut-être l’implication soudaine et miséricordieuse de leur père, dans ce chemin de passion, qui les engendra dans le Christ.

Je repense à beaucoup de méditations décolorées, préoccupées de demander aux chrétiens de bien vouloir porter eux aussi, " un peu de Croix ", avec Jésus.

En vérité, tu étais épuisé, Seigneur, et il aurait été logique de te traîner tant bien que mal derrière le Cyrénéen qui t’enlevait la croix du dos.

Pourtant l’évangéliste observe qu’ " ils lui mirent la Croix sur le dos, pour la porter derrière Jésus, et le suivait une grande multitude de peuple. " 

En portant ta Croix, le Cyrénéen apprit à te suivre et, avec toi, il devint un guide pour le peuple.

Nous les prêtres, nous ne devons pas porter seulement nos croix quotidiennes, nous devons porter vraiment la tienne, pour pouvoir demander à notre peuple de nous suivre. Nous les prêtres, nous ne devons pas porter seulement nos croix quotidiennes, nous devons porter vraiment la tienne, pour pouvoir demander à notre peuple de nous suivre.

Le Saint Curé d’Ars tenta plusieurs fois de s’enfuir de sa paroisse : non qu’il ne voulût pas souffrir, mais saisi par l’idée qu’il était indigne de te représenter : trop misérable pour être Ton image miséricordieuse. Et toujours – par toi et par le peuple – il était jalousement ramené à ce confessionnal où l’attendaient des foules de pèlerins. Alors il s’excusait en disant humblement : " J’ai fait l’enfant ! " et il recommençait à porter avec toi la Croix, se consolant en disant : " Qu’en serait-il, autrement, de tant de pauvres pécheurs ? " Le Saint Curé d’Ars tenta plusieurs fois de s’enfuir de sa paroisse : non qu’il ne voulût pas souffrir, mais saisi par l’idée qu’il était indigne de te représenter : trop misérable pour être Ton image miséricordieuse. Et toujours – par toi et par le peuple – il était jalousement ramené à ce confessionnal où l’attendaient des foules de pèlerins. Alors il s’excusait en disant humblement : " J’ai fait l’enfant ! " et il recommençait à porter avec toi la Croix, se consolant en disant : " Qu’en serait-il, autrement, de tant de pauvres pécheurs ? "

C’est l’unique épisode inventé par la piété populaire pour donner à tous et à chacun une place dans le chemin de croix : la place d’amour et de tendresse qui revient à l’Épouse.

Entre Véronique et Jésus – entre nous et le Crucifié – un voile : un voile pour essuyer le visage tourmenté de l’Époux, pour lui rendre forme et beauté.

Véronique représente et décrit la destinée féminine et sponsale de toute l’humanité ; la nature intime de l’Église née du côté du Christ et irrévocablement unie à Lui ; la vocation et la mission pour lesquelles est choisie, ici-bas, chaque âme chrétienne.

Véronique est la femme du Cantique des Cantiques, celle dont la passion d’amour est devenue com-passion, une vraie souffrance à côté de l’Aimé.

Il est Véronique, celui qui garde en soi l’image de l’Aimé, pour savoir toujours le retrouver.

Nos communautés chrétiennes sont Véronique, quand elles cherchent dans la foule le visage de l’Aimé, qu’elles le découvrent dans les visages les plus humiliés et qu’elles s’attardent à les nettoyer avec une douceur infinie.

Véronique, ce sont aussi tes saints prêtres, chaque fois qu’ils s’attendrissent en rencontrant ton visage défiguré, et qu’ils l’honorent avec une charité inépuisable et une diligence géniale.

On a souvent vu S. Camille de Lellis s’agenouiller à côté du lit des malades, écrasé par la certitude d’être devant " son aimable Seigneur Jésus-Christ ", et parfois il confondait, au point de se mettre à leur raconter ses péchés, convaincu de les confier directement au Crucifié. Et son biographe ajoute : " quand il prenait dans les bras l’un d’entre eux, pour lui changer les draps, il le faisait avec tellement d’affection et de diligence qu’il semblait manier la personne même de Jésus. "

Mais ce furent ce " regard " et cette " tendresse " qui lui permirent de renouveler, de fond en comble, l’assistance médicale de son temps.

À mi-chemin, Jésus, tu tombes encore, comme si le chemin s’ouvrait et s’éboulait sur toi des deux côtés.

Et c’est une chute encore plus humiliante, parce que la Croix est sur les épaules du Cyrénéen. Ils pensaient que tu aurais pu résister¼

Mais tu tombes parce que tu as sur le dos le poids incommensurable de la misère humaine, et c’est une charge invisible pour les yeux.

Tu tombes parce que tu es un Créateur qui s’est fait créature, et les créatures t’ont pris au lacet comme une proie.

Tu tombes parce que ta place est celle de l’esclave battu jusqu’au sang et abandonné pour gémir inutilement sur le côté.

Tu tombes parce que tu es devenu semblable à une bête de somme, qui s’abat à terre, et dont la charge s’écrase sur le dos.

Et pendant que tu tombes, tu nous accordes de ne pas distraire notre regard de la vision de ton pauvre corps abattu ; aide-nous à ne pas détourner le regard de ton visage contusionné au milieu des cailloux.

Seigneur, fais que nous acceptions volontiers de tomber, mais à côté de toi, toutes les fois que tu voudras nous relever renouvelés.

Ton prêtre, Saint Joseph Benoît Cottolengo, vécut de longues années de son sacerdoce en parcourant une voie riche d’aises et d’honneurs, jusqu’à ce que tu le fisses " tomber " devant le grabat sanglant d’une pauvre parturiente, à laquelle tous avaient refusé l’assistance¼

Il eut seulement le temps de donner l’extrême-onction à la mère et le baptême à l’enfant, avant de les voir mourir. Mais il se releva, saisi par la grâce. Il était devenu – comme ensuite il aimera se dénommer – " le manoeuvre de la Divine Providence. "

Les mères pleurent sur le Fils de Marie, humilié et conduit à la mort, même s’il est encore comme un bois vert.

Mais à l’inverse, c’est Jésus qui s’émeut pour elles : il voudrait que les mères pleurassent plutôt sur elles-mêmes, pour avoir engendré et allaité des enfants qui – sans Lui – seraient destinés à brûler comme du bois sec, dans l’incendie d’un monde privé de salut.

Jésus connaît la douleur des mères de chaque époque : celles qui sont inconsolables devant la férocité d’Hérode (un Hérode aux mille visages), qui leur arrache les enfants des bras, et celles qui s’accusent de ne pas avoir su ou voulu les protéger.

Jésus connaît aussi les larmes des enfants, qui coulent de génération en génération : les enfants auxquels leurs propres mères ont refusé le sein ; les enfants reniés par leur père ; les enfants privés de maison, de soins, de pain, de jeu ; les enfants vendus au plaisir et au lucre.

Il connaît aussi la douleur sourde des rapports déçus : les parents qui n’ont pas su devenir pères et mères ; et les enfants qui n’ont pas su devenir des fils.

Ces souffrances, Seigneur, tu les connais parce que tu es Fils : parce que – plus que toute autre peine – elles touchent le mystère même de ta Personne.

Accordes-nous, à nous tes Prêtres, de ne savoir voir que tes fils autour de nous.

Donne-nous le regard de ton S. Vincent de Paul, quand il confiait encore à ses soeurs – déjà très surchargées de travail – l’ " Oeuvre des enfants trouvés ", en expliquant avec enthousiasme : " Vous serez comme la Sainte Vierge, parce que vous serez mères et vierge. Voyez-vous ce que fait pour vous le Seigneur ? Depuis l’éternité, il a établi ce temps pour vous inspirer le désir de prendre soin de ces petiots qu’il considère comme siens : depuis l’éternité, il vous a choisies, mes filles, pour les servir. Quel honneur pour vous, servir les fils de Dieu ! "

C’est la troisième fois que tu tombes, Seigneur, et, selon l’imagerie traditionnelle, ils te contraignent à te relever à force de coups : comme s’il te fallait un surplus de souffrance pour te donner la force de souffrir encore.

Mais tu connais la vérité cachée.

Avant d’être élevé entre terre et ciel, avant de pouvoir revenir " à la droite du Père ", tu dois, une dernière fois, manifester ta donation complète à notre terre et à la poussière dont nous sommes faits.

Tu tombes parce que tu veux pouvoir nous embrasser tous, en nous recevant d’en bas entre tes bras, pendant que nous tombons.

Tu tombes pour la troisième fois, comme trois fois tu as été tenté, par Satan, de te soustraire à ta vraie " incarnation. "

Tu tombes trois fois, comme le premier de tes apôtres est tombé trois fois quand il t’a renié.

Tu tombes trois fois, parce que la troisième fois est toujours définitive et, si tu te relèves, c’est parce que le Père est " plus fort que tous " et qu’il te fera renaître aussi " après trois jours " de ta chute mortelle.

Seigneur donne-nous de comprendre que certaines chutes ne sont que présage de résurrection.

Ainsi en est-il de ton Bienheureux serviteur, Daniel Comboni : il avait rêvé d’embrasser l’Afrique entière de façon missionnaire – et au terme de sa vie, il se trouva fracassé par la calomnie et vit s’approcher la destruction de toute son oeuvre.

Il mourut à cinquante ans, épuisé par les veillées et les fatigues apostoliques, mais fidèle à ce qu’il avait promis au début à ses très chers Africains : " Le plus heureux de mes jours, ce sera celui où je pourrai donner ma vie pour vous. "

Pendant que les soldats se répartissent tes vêtements et tirent au sort la tunique indivisible, ton corps nu resplendit d’humiliation et de gloire.

L’arrêt sur cette dixième station, Seigneur, a toujours été pour moi le plus difficile ; j’ai eu du mal aussi à parler aux fidèles de ce point, et à les aider à te contempler.

Pas pour ta nudité douloureuse et tremblante, mais pour les mystères que je devine et qui exigeraient une sensibilité mystique : celle des innombrables Saintes et Saints qui t’ont adoré comme leur " Époux Crucifié. "

À bien y penser, mon Jésus, dans tout le Chemin de Croix se cache un drame nuptial : d’un côté il y a l’humanité perdue qui te refuses comme Époux et te trahit, et de l’autre il y a ton Humanité qui accepte le refus et la trahison et les transforme en communion sponsale.

Il en a été ainsi dans la dernière rencontre avec Judas que tu as vraiment étreint et embrassé.

Il en a été ainsi quand ils t’ont revêtu de pourpre et couronné, comme on couronne l’Époux au moment des noces.

Il en a été ainsi quand ils t’ont " présenté " devant la foule des invités : " Voici l’homme ", voilà l’élu, l’aimé !

Il en est ainsi maintenant que les serviteurs t’aident à te déshabiller, et tu t’offres à l’Épouse en nudité joyeuse et innocente (celle du nouvel Adam, qui n’a aucun motif de honte).

Il en sera ainsi sous peu, quand tu t’étendras sur le lit de la Croix, pour un vrai mariage avec Dame Pauvreté.

C’est ainsi qu’aimait à te contempler ton saint Diacre François d’Assise, qui raconta au monde ces noces sublimes, au point de vouloir les renouveler lui-même dans l’Église, en aimant la pauvreté comme " sa plus tendre épouse ".

Dans la prière que Jésus récitait sur la croix – dans le psaume qui commence par " mon Dieu, mon Dieu, pourquoi m’as-tu abandonné ? " – il y avait aussi ces paroles : " Ils ont creusé mes mains et mes pieds / je peux compter tous mes os. " Mais ensuite la prière continuait : " J’annoncerai ton Nom à mes frères / je te louerai au milieu de l’assemblée. "

La Croix était donc la chaire que le Père t’assignait, ô Jésus, pour nous révéler son nom, et pour que tu le loues en même temps que nous, tes pauvres bourreaux.

Pardonne-moi, si maintenant je pense au ministère que tu m’as confié et à l’annonce que tu me demandes chaque jour de répéter " à mes frères. "

Mon obéissance t’est certes due, mais j’ai rarement pensé à ton obéissance absolue : au fait que tu as été irrémédiablement " fixé " à la croix.

Un ancien texte médiéval offrait aux moines " tes " conseils : " Comme un crucifié ne peut mouvoir ses membres selon son caprice, ni se retourner, mais doit adhérer immobile là où il a été cloué, ainsi faut-il que tu adhères à ta croix et que tu renonces à toi-même, sans permettre à ta volonté de suivre tes imaginations ou le plaisir d’un instant, mais en l’appliquant entièrement là où ma volonté t’a fixé. "

Accordes-nous, à nous aussi tes Ministres, de rester joyeusement crucifiés – en pauvre et nue obéissance – au ministère que tu nous as confié.

C’est ainsi que resta quotidiennement fixé à ta croix – pendant plus de cinquante ans – le Bienheureux Padre Pio de Pietrelcina, en portant dans son corps tes propres blessures.

Les stigmates montrèrent au monde le miracle du sacerdoce chrétien : en rendant visible le " grand prix " du sang caché en chaque sacrifice eucharistique, en chaque absolution sacramentelle, en chaque intercession de grâce et en chaque conflit avec le Mauvais ; le prix caché même dans la sujétion humble et constante à ton Église.

Après avoir pardonné la méchanceté bornée des hommes, après avoir écouté la première douce prière d’un bandit repenti (" Jésus, souviens-toi de moi ! "), après avoir crié " j’ai soif ! " – presque un dernier testament pour nous – Jésus meurt.

Seigneur, les mystiques médiévaux disaient que nous devrions méditer ta mort en croix " insatiabiliter ", sans nous fatiguer jamais d’entrer dans les profondeurs du ton " trop grand amour ".

Le disciple Jean – le seul des Douze qui t’ai vu mourir – t’a observé au moment de la mort, et il a conservé pour nous un souvenir précieux : " Jésus, après avoir baissé la tête, exhala l’esprit ".

Pour tout mourant, le dernier souffle s’échappe d’abord des lèvres, et ensuite la tête s’abandonne sur la poitrine.

Toi, par contre, tu as d’abord baissé la tête et c’est ensuite que " tu as donné l’Esprit " : ton dernier souffle descendit ainsi sur la petite Église déjà réunie aux pieds de la Croix.

Ce dernier souffle de mourant était comme l’haleine du Créateur sur le premier homme ; il était comme l’Esprit envoyé à la Vierge au moment de ton Incarnation, et il annonçait déjà ce souffle de vie nouvelle que tu aurais répandu sur les disciples le soir de Pâques et au jour de Pentecôte.

Je revois ton martyr S. Maximilien Kolbe, stationner épuisé devant le tas de cadavres qu’il a été contraint de traîner, sur une brouette, au four crématoire d’Auschwitz. Avant de s’éloigner, il murmure dans un souffle : " Et Verbum caro factum est¼ Sainte Marie, priez pour nous. "

Même sur l’échafaud d’un lager, ce dernier soupir d’un martyr – une respiration de foi en toi et de charité pour les autres victimes – fut une anticipation de la " victoire par la foi et l’amour ".

Avant les derniers pas qui te mèneront au sépulcre, ô Jésus, repose en paix un instant, entre les bras de Marie, comme un fils fatigué après une journée trop longue.

C’était la " journée " que le Père t’avait assignée – une bonne journée de travail – et lui aussi est prêt à te reprendre avec Lui.

Comme Marie, le Père céleste aussi te réaccueille en Son sein et il te murmure déjà : " Tu es mon Fils : aujourd’hui je t’ai engendré ! "

La Vierge Mère retient ton corps mort silencieusement entre ses bras, en foi, espérance et charité.

En elle nous voyons l’image et le modèle de l’Église qui – en joie et souffrance – engendre continuellement les fils de Dieu et attend leur résurrection.

À nous, tes ministres, accorde Seigneur d’avoir " pitié " : pitié pour ton sacrifice éternel que nous devons quotidiennement renouveler en te tenant entre les mains ; pitié pour ceux que nous devons engendrer comme tes fils, en les accompagnant dans la passion et en les préparant à la vie ressuscitée.

Le Bienheureux P. Titus Brandsma, au camp de Dachau, donna son pauvre Chapelet, fait en cachette avec des petits bouts de cuivre et de bois, à l’infirmière haïe et méprisée de tous les prisonniers qui devait lui injecter l’acide phénique – à Dachau, le médecin du camp parlait sarcastiquement de " l’injection de grâce ".

" Je ne sais pas prier ! " – ce fut la réponse irritée de la femme. Il lui répondit avec douceur :

" Tu n’as pas besoin de dire tout le Je vous salue Marie ; dit seulement : " Priez pour nous pécheurs ". "

Et elle ne réussit plus à oublier le visage du prêtre âgé auquel elle avait donné la mort. Elle racontera ensuite : " Lui, il avait de la compassion pour moi ! " Elle l’avait tué, mais il l’avait engendrée à la grâce.

En Marie, l’Église t’a accueilli pour toujours entre ses bras et attend le miracle.

Dans la tombe obscure, gît ton corps veillé par la Trinité : et c’est dans le grand silence que survient le dialogue de la Résurrection.

Le coeur du Père a été blessé par ta prière, quand tu lui as demandé " avec des cris forts et des larmes d’être libéré de la mort ", et le Père – qui " t’exauce toujours " – ne peut permettre " que son Saint voie la corruption ".

Ainsi, dans la nuit du sépulcre, comme il l’a déjà fait dans l’obscurité de la grotte de Bethléem, en puissance d’Esprit Saint, le Père t’engendre de nouveau : " lumière de lumière, vrai Dieu de vrai Dieu. "

Ni la grosse pierre scellée, ni les gardes députés pour surveiller la tombe ne purent empêcher la transsubstantiation de ton cadavre en corps ressuscité.

Depuis lors tous tes fidèles acceptent, dans le Baptême, d’être " enterrés avec toi ", pour pouvoir renaître avec toi.

Aide-nous, Seigneur, à ne pas craindre les sépulcres de cette terre, et aide-nous à y descendre, certains de tomber dans les mains de ton Père.

Ainsi le Bienheureux P. Damien de Veuster descendit dans la léproserie de Molokai – considérée alors " le cimetière et l’enfer des vivants " – et, dès sa première prédication, il embrassa tous ces malheureux en disant simplement : " Nous lépreux. " Et au premier malade qui lui dit : " Attention, Père, vous pourriez attraper mon mal ", il répondit : " Mon fils, si la maladie m’emporte le corps, Dieu m’en donnera un autre. "

Permets, Seigneur, que nous puissions rester devant ton sépulcre en attente adorante, comme y resta Marie de Béthanie, la femme qui t’avait d’avance donné " l’huile parfumée pour la sépulture " et que tu choisie comme premier témoin de ta Résurrection.

Seigneur Jésus,

Nous t’avons accompagné dans le dur " Chemin de la Croix ", avec foi, amour et espérance.

Nous avons compris combien il t’en a coûté de t’offrir à nous comme Chemin pour nous faire revenir au Père ; combien il t’en a coûté de tomber dans l’abîme pour t’interposer entre nous et l’enfer, pour nous embrasser dans notre perdition et pour nous donner ta Vie elle-même.

Dans ton Souverain Sacerdoce nous avons aussi considéré notre sacerdoce ministériel.

Dans ton Saint Sacrifice nous avons contemplé le sacrifice que tu nous demandes d’offrir avec nos mains et avec notre vie : l’Eucharistie totale que nous devons et voulons présenter à ton Père.

Dans ton Obéissance jusqu’à la mort de la Croix, nous avons aussi contemplé l’obéissance que nous avons promise à toi et à ton Église.

Dans la passion de ton Amour absolu, nous avons enfin contemplé l’offrande chaste de tout notre moi – dans le corps et dans l’âme – parce qu’il est destiné à transmettre ton amour.

Fais que cette contemplation répétée devienne une action humble et quotidienne, un service fidèle et indomptable.

En ce Chemin de Croix, le vif souvenir de la Sainte Vierge des Douleurs – Mère aussi de notre sacerdoce – nous a accompagnés, et l’exemple généreux de Saints Prêtres nous a aidés.

Par leur intercession, Seigneur, accordes-nous de savoir " donner notre vie " pour notre troupeau, comme le bon pasteur qui ne fuit jamais, mais qui garde toujours et protège ses brebis.

Donne-nous ton Saint Esprit qui nous rend saints, et renouvelle en nous la conscience heureuse d’être " fils " de ton Père céleste : fils en toi le Fils, envoyés dans le monde " pour ramener tous les enfants de Dieu disparus. "

Amen.